Melancolia

Não me adulteres o pensamento

que eu queria só de leitura,

esquecimento.

Não quero preocupações,

hoje não,

talvez amanhã de manhã

eu seja outra que não a que lê em solidão.

Talvez seja mulher.

Agora só quero ser o que leio,

pedra,

montanha,

mar revolto,

onda que quebra violentamente na praia,

bacalhoeiro à deriva nos mares do norte.

Tudo, menos ser quem sou...

relutante na resposta,

desatenta, 

obrigada,

forçada

e tu.

Terei, talvez,

uma lápide

no cemitério da terra onde vivo.

Mara Cepeda